La Mentira de la Verdad
SEMANA XXXV – AÑO MMIX
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Después de varios viajes a Londres, me he dado cuenta de que es una ciudad que necesita urgentemente un psicólogo. Hablo de la gente, de los londinenses, sean de donde sean. Porque tienen un problema. No saben decir la verdad. Me refiero a la verdad de verdad. Siempre dicen lo que quieres escuchar. Nunca buscan en el fondo, siempre construyen puentes para no mojarse, buscan el fin. Tienen un nombre pero no saben muy bien lo que significa, solo lo que debería significar, lo que desean que signifique. Supongo que de ahí sobresale el humor inglés: es como dicen la verdad, haciendo pensar que están mintiendo. Es curioso y complejo a partes iguales. La última vez estuve en la ciudad, cené en casa de unos conocidos. Son una pareja joven, bien posicionada, moderna, encantadora, son como suaves. Sara y Ben Rellington. Cenamos sobre una mesa muy bien puesta, todo en su sitio, limpio, un poco recargado eso sí. Estuvo bien. Vino, conversación interesante, risas nada exageradas. Al final de la velada Ben me propuso salir a tomar una cerveza. Fuimos. Sara se quedó en casa. Después de unas cuantas pintas, él me dijo que detestaba a su mujer, que le olía el aliento a cebolla caramelizada. Sonrío débilmente, irónico, pero sincero. Esta anécdota tan insignificante es a lo que me refiero. Se repite mucho. Es algo que no pueden evitar. Les supera. Tiene que ver con su historia, con su geografía, con su complejo de inferioridad o con su necesidad de demostrar su superioridad -para el caso, es lo mismo. Son esencialmente hipócritas al comunicarse. Cuando te dicen la verdad, sabes que es mentira, y cuando mienten, ahí están siendo sinceros. Para ellos el drama solo es una forma de reirse de sí mismos, y la comedia es ridículamente triste. Es ver el mundo tan inteligentemente que no tienen tiempo para sí mismos. Para ser ellos. |
