La invasión de los Gilipollas

SEMANA XXXVI – AÑO MMIX

Se ahoga. No hay aire. Se mira las manos, cierra los puños, con fuerza, enrabietado. Le escuecen los ojos, un liquido amargo se desliza por la garganta, tiene la boca seca. Grita. Llora y llora. Se tapa la cara. Grita otra vez. Golpea su rostro, agarra una mesa y la zarandea hasta que sale despedida. Se siente solo, inútil, perdido. Le falta aliento. Le asesta un puñetazo a una puerta. Pero sus golpes ya no tienen sentido, no hacen daño, son insignificantes porque no pueden tumbar su soledad. Abre la puerta de la terraza, se acerca a la baranda, se asoma, solloza de nuevo, rompe a llorar. Respira hondo, dos veces, y se lanza al vacío, de nuevo solo. Mientras cae, tal vez se arrepiente, no sé, pero es lo que tiene el suicidio, que es una decisión sin vuelta atrás.

El viernes por la noche estuve en el teatro Romea. Los de la compañía Animalario representaban la obra “Urtain“. Explica cómo fue la vida de este insigne boxeador. En 1992 se lanzó al vacío desde su piso en Madrid y murió aplastado contra el asfalto. Su historia puede que sea extraordinaria, y lo es, pero no es eso lo que te agarra la inteligencia. Hay algo en las entrañas de esta representación, justo en medio de la interpretación de los actores, que te engancha definitivamente. Es la circunstancia. Cuando muere Urtain, con el se desmorona también la idea de que todo se hace por cojones, despejando el camino a base de ostias, porque siempre llega el punto en que descubres que no se trata de llegar como sea, porque no existe ningún lugar al que llegar. Cuando Urtain se dio cuenta que se pasó la vida luchando contra sí mismo y no contra otros boxeadores, fue entonces cuando todo cambió. Se lanzó por la ventana y no le sirvieron de nada los dos cojones.