La invasión de los Gilipollas » Música

Llamamiento a los Tristes

admin — Fri, 19 Mar 2010 08:49:51 +0000

SEMANA XLX – AÑO MMX
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Tengo un amigo más amigo de lo que se piensa (al que veo muy poco, como a todos mis grandes amigos) que siempre me dice: aunque no lo veas, estoy más triste de lo que parezco. Y me gusta hablar con él. Se sienta frente a mí, me mira y me cuenta cosas tristes, pálidas, hondas, pesadas. Y yo le escucho. Se imagina el futuro en blanco y negro, asegura, sucio, agobiante, como un estanque podrido lleno de esos peces naranjas despellejados que sólo quieren nadar desorientados y comer la mierda que les lanzan al agua unos desconocidos. Puedo estar así durante horas. Sintiendo sus palabras como brisa soplando en mi frente. A gusto. Luego él se marcha, desaparece. Y es entonces cuando me siento muy amigo suyo, más de lo que él se piensa. Y me siento digno.

He estado escuchando a Serrat, las nuevas canciones con versos de Miguel Hernández, Hijo de la Luz y de la Sombra. La sensación ha sido la misma: de tristeza. Me he puesto los cascos, me he sentado y dejado que los poemas se metieran en mis oídos, se mezclaran en mi sangre y me invadieran el cuerpo. Cuando escucho a Serrat (o a Miguel Hernández) es como cuando hablo con ese amigo triste. Siento dignidad al escuchar lo que me dice. Siento una tristeza que me hace sentir a gusto. Estoy orgulloso de ser su amigo, aunque él no lo crea.

Millones, millones, millones…

admin — Wed, 23 Sep 2009 19:35:20 +0000

SEMANA XXXI – AÑO MMIX

Ahora que se vienen los Latin Grammys me he encontrado con la sorpresa de que la hija de un amigo es la representante de un país Latinoamericano. Más allá de mi asombro por el paso de los años, lo interesante ha sido ver en que se ha convertido aquella chiquilla.

Con sólo 17 años a cuestas, esta muchacha se ha lanzado en la difícil tarea de representar al pueblo chileno frente a un grupo de consagrados artistas, no todos de mi gusto, como Iván Lins & The Metropole Orchestra, José Lugo, Jorge Luis Piloto, Ivete Sangalo, Gilberto Santa Rosa, Caetano Veloso, y Wisin y Yandel, entre otros.

En pleno siglo XXI, atiborrados de música sin contenido, volví a conectar con lo más propio y original de aquella tierra lejana. El canto nuevo de los años 70, Violeta Parra, Víctor Jara… el folclor popular de aquel entonces modulado por más de 30 años de distancia y la juventud y energía de una excelente intérprete. Camila Moreno, como se llama la artista, representará a su país en la categoría de Mejor Canción Alternativa con su composición “Millones“, en donde critica a las grandes compañías multinacionales y la monopolización de los recursos naturales. Esto último me hizo recaer en el vacío que parece abundar en gran parte de las propuestas artística de estas últimas décadas.

Quizás me estaré haciendo viejo, pero frente a ejemplos como éste no me queda más que sacarme el sombrero.

Ella, él y nosotros, con perdón

admin — Wed, 16 Sep 2009 17:06:46 +0000

SEMANA XXX – AÑO MMIX

Siento la filosofada, pero hoy me da por ahí, por darle vueltas a las cosas hasta que se queden llenas de nada, en silencio. Y es que le ha pasado a todo el mundo. Te cabreas, te distancias, te reconcilias. Y cuando eso ocurre, te quieres más. Porque el querer es racional. Se quiere porque se entiende, y cuanto más se entiende, más se quiere. Otra cosa es el amor, la pasión y el sexo. Eso tiene más que ver con la ignorancia, la inevitabilidad del ser y esas mandangas. Existe un efecto multiplicador del sentimiento en las reconciliaciones. Aumenta. Es como si dieras un paso más, hacia dentro, como si le sacaras una capa más a la cebolla, otras lágrimas distintas caen.

Lo cuenta muy bien Feist en su espeluznante canción “So Sorry“. Hay tantas cosas que nos separan, un océano, el miedo a las emociones, la esclavitud de la cultura, pero hay una palabra que nos acerca todavía más de lo que ya estábamos: perdón. Solo eso. Una noche, en silencio, los dos. No hace falta despedirse, ni pelearse, no hace falta, únicamente es necesaria la reconciliación. El perdón es la clave.

Pero no cambiamos. O mejor dicho: la reconciliación no debería cambiarnos. No es esa la intención. La reconciliación sirve para saber de qué va la cosa, quienes somos, donde estamos, qué tenemos que esperar. Y no somos uno, ni hablar, no. Tampoco dos. Somos tres. Ella, él y nuestras reconciliaciones. Cuantas más, mejor. Perdonando, siempre, para ser alguien.

La llamada de las Tetas

admin — Wed, 22 Jul 2009 17:01:38 +0000

SEMANA XXII – AÑO MMIX

Vale, yo también estoy de acuerdo que las mujeres son mucho más útiles, necesarias e inteligentes que el hombre. No hace falta ser muy listo para entenderlo. En realidad, el macho es solo una especie de peón con el que se empieza el juego. Abre camino, lucha, es orgulloso, pero no sabe retroceder y no acaba de comprender que el mundo es de las mujeres. Sólo se da cuenta cuando termina la partida. Porque ellas son las dueñas de la naturaleza, son la naturaleza esencial ; ellas nos crean, nos crían, nos recrean ; ellas, en cierta manera, nos hacen sentir poderosos, únicos, inmortales. Salimos de ellas, vivimos para ellas.

Y yo me pregunto: ¿por qué ellas tienen un buen para de tetas y yo no? Con lo que me gustan. Me parece injusto. Sin embargo, tiene una explicación natural: si yo poseyera un buen par de tetas seguramente me pasaría el día encerrado en casa, mirándomelas obnubilado, tocándomelas, chupeteándolas como un abejorro glotón… No trabajaría, no produciría, sería un ser absolutamente entregado al uso y disfrute de mis tetas. Pero cómo decíamos antes: la naturaleza es sabia, la naturaleza es una mujer, y por eso los machos no tenemos un buen par de tetas. Porque simplemente no evolucionaríamos.

Ayer mismo escuché una conocida canción de Macaco. Moving. La letra es estimulante, el ritmo es alegre, y la sensación que te queda en la piel es ilusionante. Habla de la necesidad de unirse para hacer que el mundo evolucione. Concretamente dice “…Escucha la llamada de Mama Tierra, cuna de la creación. Su palabra es nuestra palabra, su quejió, nuestra voz. Si en lo pequeño está la fuerza, si hacia lo simple anda la destreza. Volver al origen no es retroceder, quizás sea andar hacia el saber…“. Pues eso: lo que digan las mujeres, lo que mande la naturaleza, no existe otro camino posible. Si ellas tienen tetas, por algo será.

El Nidea

admin — Wed, 06 May 2009 22:08:56 +0000

SEMANA XI – AÑO MMIX

Hay algo invisible en el arte. Algo que no tiene nada que ver con el esfuerzo, ni con el conocimiento, ni con la experiencia. Ni siquiera con el talento. Que nadie pretenda entenderlo. Tiene que ver con la obsesión enfermiza por ser uno mismo. A veces escucho como se habla de este artista, o de ese otro, o el de más allá. Músicos, pintores, poetas, cocineros… Y les ves: y no son nada. Y luego ves a un vagabundo tocando su guitarra en el metro, y dices: joder. No creo que el arte tenga que ver con el resultado de lo que se pretende. Es decir: un tipo ha conseguido el éxito en un arte determinado, pues entonces por lógica es un artista. Creo que es al contrario.

Creo que el verdadero artista huye de la aceptación. Lo único que le preocupa es hacer lo que sabe hacer, y hacerlo bien. Nada más. Un artista es aquel que aunque sepa que no es bueno en su arte insiste obsesivamente en serlo. Hay algo invisible que lo empuja. Y se nota. Sobresale. Ese algo invisible se convierte en expresión, impacta en nuestros sentidos y nos emociona. Da igual el arte que sea. Pasa en todos.

Cuando escucho Arcade Fire lo noto. Esta banda canadienses cantan porque no sabrían hacer nada más. Porque les obsesiona. Son artistas de verdad. Su música no se detiene, crece ante la adversidad, se mezcla, cambia de significado a cada momento, no pretende dar lecciones de nada, solo ser lo que es. Son músicos. Sólo hay que escuchar su Álbum “Funeral”. Lo dicho: tienen algo invisible. Tienen el Nidea.

Cuando la vida nace en las Orejas

admin — Wed, 01 Apr 2009 22:49:06 +0000

SEMANA VI – AÑO MMIX

El día amaneció con un sol poderoso, la luz entraba a raudales por la ventana, ella estaba conmigo, desnuda, en paz, silenciosa. Era uno de esos días aparentemente felices. Pero no. Ni hablar. Nada de eso. Abrí los ojos y me sentí triste, oscuro por dentro, desenfocado. No podía pensar en nada positivo. Pues eso: estaba más muerto que vivo.

Me senté en la cama. Dejé que pasará el tiempo. Lloré un poco a ver si quemaba toxinas. Me levanté. Caminé por mi piso atolondrado. Me tomé una taza de café, especialmente cargado, y comí algo. Observé el cielo azul cuadrado, sin nubes, limpio, y decidí animarme soñando con el futuro. Apreté los dientes, me esforcé, pero no lo lograba. Seguía casi muerto.

Entonces me puse los cascos. Escogí La Vie en Rose, de Grace Jones, esa enorme negra que parece que nunca se acabe. Empezó a vibrar la canción en mis orejas. Muy despacio, finísimo. El tímpano se puso tieso. Y se colaron los instrumentos, un ritmo agradable, ilusionante, que duró unos segundos. Hasta que irrumpió la voz conmovedora de Grace: una especie de lluvia refrescante que inundó mi cloquea, empapando luego las neuronas, que se fueron uniendo unas con otras hasta crear un fuerte impulso, un poder, la emoción. Ganas de vivir. Y sonríes. Y La Vie en Rose, La Vie en Rose, La Vie en Rose…