La invasión de los Gilipollas

Tener Pis

admin — Thu, 20 May 2010 19:04:57 +0000

SEMANA XLXVII – AÑO MMX

Había nevado toda la noche y mi sobrino tenía pis. Le baje los pantalones, sacó la pilila y meó. Era de noche, la luna alumbraba la nieve blanca, el viento silbaba ligeramente sobre la copa de los árboles. Era un mundo aparte. Entonces el chorro comenzó a golpear la nieve, despacio, en círculos cada vez más grandes, formando una especie de espiral sin sentido. Mi sobrino sonreía. Estuvo un rato así. Luego decidió mover el pito verticalmente, imprimiendo más fuerza, creando de esa manera surcos más intensos que se superponían a las curvas y elipses amarillentas que yacían sobre la blanca nieve.

Pasaron unos dos minutos. Y cuando ya no parecía quedarle ni una gota de pis en la vejiga, apretó los dientes, agitó con sus dedos la punta del pene y un sinfín de diminutas gotitas impactaron sobre aquel improvisado lienzo. Mi sobrino se guardó el aparato y se subió la cremallera. Observó por unos segundos. De nuevo una sonrisa. Vienes tío, me dijo, me voy dentro, que tengo frío. Y se metió en la casa. Escuche el golpe de la puerta al cerrarse. Y yo me quede allí, estupefacto, contemplando aquel espectáculo de trazos armoniosamente entrelazados, curvas, rectas, y puntos color mostaza que parecían hundirse en las profundidades de la nieve. Los tonos anaranjados de la luna afilaban el relieve del dibujo. En ese instante, y durante unas décimas de segundo, estuve totalmente convencido de que me encontraba frente a una de las más bellas obras de arte que jamás haya creado el hombre. Hasta que una caprichosa ráfaga de viento la borró para siempre.

Fue en el museo Guggenheim de Bilbao, en la exposición de Anish Kapoor, cuando casualmente me vino a la mente este indefinible episodio de mi vida. Y es que uno nunca sabe por donde le saldrá el arte.

Sobre la Agradable Oscuridad

admin — Thu, 06 May 2010 19:23:15 +0000

SEMANA XLXVI – AÑO MMX

Hace 13 años, cuando tenía 19, estudié en Bilbao. No había vuelto desde entonces. Y no es fácil volver a Bilbao, aunque la verdad es que tampoco es fácil salir. El que lo conozca me entenderá. Es una ciudad pequeña, solitaria, oculta entre grandes montañas, silenciosa, y huele bien. Es oscura también, casi impenetrable, como enigmática. Pero cuando atraviesas sus entrañas, cuando consigues olvidarte de tu tonta identidad, descubres que es una oscuridad agradable. Pero tienes que aprender a moverte en esa oscuridad y no odiarla cuando te des de bruces contra la luz engañosa que de pronto te ilumina.

Cuando estuve allí, no hice grandes amigos, ni me lo pase demasiado bien, no, y tampoco –para qué negarlo- estudié nada interesante. Cada día me levantaba por la mañana, cogía el autobús número 30 y me metía en la universidad. Siempre lo mismo, un día sí y el otro también. Sencillamente cumplía. Pero sabía que aquel aburrimiento se acabaría al finalizar la universidad, por lo que no me costaba nada seguir repitiendo aquel recorrido sistemáticamente cada mañana.

Pero una de esas mañanas, no sé muy bien el porqué, alteré ligeramente el recorrido y me metí en el Café Iruña, en los jardines de Albia. Me senté en la barra y pedí un par de pintxos. Francamente, los pintxos no son nada del otro mundo, pero el local es de una belleza reconcentrada. Estuve un buen rato observando. Me di cuenta que en una esquina, bañada por la luz de la mañana, había una chica escribiendo un libro. Cuando levantó la mirada, solo por unos segundos, entendí que aquellos ojos negros chispeantes vivirían pegados a mí el resto de la vida. Desde entonces, entiendo, amo y vuelvo a la agradable oscuridad de Bilbo.

El Movimiento Antipresente

admin — Thu, 29 Apr 2010 16:45:28 +0000

SEMANA XLXV – AÑO MMX

A todo el mundo le entusiasma el presente. Está de moda. El hoy y toda la mandanga esa. Aprovecha el momento, Carpe Diem, quien sabe lo que nos pasará mañana, que son dos días, y bla, y bla, y bla. La gente flipa con eso. Menos mi primo Alberto. Él no. Detesta el presente. Ayer castigó a su hija de 12 años porque le dijo que le importaban una mierda los estudios, que ella quería divertirse, que no sabía lo que le pasaría mañana…

Inmediatamente mi primo la agarró de la oreja y le dio una ducha de agua bien fría y le dijo que la próxima vez pensará en lo que decía porque nunca sabes lo que te puede pasar en el futuro. Y es verdad. Lo que vale es el futuro. Hoy es el futuro. Siempre es el futuro. Cualquier mínima vibración, sea la que sea, traerá consecuencias en el futuro. El futuro será el presente. Por esa razón mi primo y yo hemos decidido crear un movimiento antipresente. El objetivo es pensar qué podemos hacer hoy para que el futuro sea mejor. Si alguien se pone a pensar demasiado en el presente, ducha fría.

Se me ocurrió cuando leía la novela de Bolaño, 2666. Habla de un violador que piensa en el deseo que siente en un instante determinado, pero no piensa en el futuro, ni en el suyo ni en el de la víctima, ni en lo que ese simple acto puede desencadenar su acción. Porque en sus textos, en los de Bolaño, 2666, no existe ni una sola palabra que no tenga una función vital en el desenlace de la historia. Ni una coma. Si le quitaras una sola frase, una acción, un diálogo, el gesto de un personaje, cualquier detalle, el significado perdería sentido, se despendolaría hacia la nada como un borracho buscando una razón. Sus novelas están preñadas de infinitas novelas a la vez.

La Grave Enfermedad de Mamá

admin — Thu, 22 Apr 2010 17:14:12 +0000

SEMANA XLXIV – AÑO MMX

Para el que no lo sepa, vivo en un ático con mi madre. En Gracia, en Barcelona. Mi madre tiene una enfermedad crónica y no lo sabe. Es católica, en realidad demasiado católica. Tiene una fe a prueba de bomba. Es incurable. Hace tiempo que se lo digo, pero ella insiste en que el enfermo soy yo. Hace un año la llevé al psicólogo. Pensé que probablemente un profesional y un tratamiento adecuado la convencería que no iba bien encaminada. El psicólogo me dijo que, en efecto, que mi madre estaba mal, pero que yo estaba todavía peor. Me echó en cara que la arrastrara hasta su consulta únicamente porque la pobre mujer creía en la iglesia, en la doctrina católica y tuviera fe en que dios existe. No le respondí. Le pague los 150€ que costaba la sesión, le dije que era un ignorante con patas y me fui.

No entiendo todavía como nadie ha prestado atención a esta epidemia que tanto ha dañado a la humanidad. Un ejemplo: resulta que si alguien sufre adicción al sexo, dicen que debe ir al psicólogo. Vale. Puede ser. Sin embargo, si no folla nada, resulta que es una persona normal, mentalmente sana, perfectamente preparada para el mundo actual. Pues no, ni hablar. Porque insisto: mi madre está enferma. Desde que murió mi padre hace 30 años tiene unos hábitos muy poco saludables: no se acuesta con nadie, viste prendas siempre negras u oscuras, va a misa cada día y cada vez que ve a un par de jóvenes comiéndose los morros, los separa, llama a los mossos de escuadra y los denuncia. No hay forma de cambiarla. Es así. Tiene la fe metida en el cuerpo desde que era una niña.

Ahora bien, pese a su enfermedad, mi madre tiene cosas buenísimas. Una de ellas es su pasión por las marcas. Trata a las empresas y a sus productos como si fueran personas. La verdad es que no tiene prejuicios. Pero si alguien le cae mal, ya se pueden olvidar de ella. No vuelve. Lo único que le pide a la gente es que sea limpia, educada y sincera. Nada más. Pues lo mismo con las marcas. Si mienten, por ejemplo, les pierde el respeto para siempre. El otro día trajo a casa un lomo de salmón congelado de La Sirena, un sobre de soja y wasabi. Lo descongeló, lo secó cubriéndolo con papel de cocina, lo troceó y lo sirvió en un platito cuadrado. Luego nos lo comimos. Y al acabar, me dijo: a veces las cosas están más ricas descongeladas que frescas.

El Ángel del Demonio

admin — Thu, 15 Apr 2010 23:07:10 +0000

SEMANA XLXIII – AÑO MMX

Hay un tipo dentro del televisor que no sé cómo se ha metido. Me temo que no lo sabe ni él. Tiene pocos pelos pero bien puestos, plateados, bastante revoltosos, encima de una calva agradablemente despejada. Me refiero al Punset. El otro día entrevistaba a un psicólogo americano. Hablaban del mal, de cómo una persona buena, si la metes en una situación mala, puede fácilmente convertirse en un malvado sin escrúpulos. Un cabrón. Creo que fue Schopenhauer quien aseguraba que el ser humano tiene un ser maligno en sus entrañas al que reprime constantemente, pero si se da una circunstancia determinada, sale al exterior y ya no se puede volver atrás. Es la conciencia. El demonio y el ángel en una lucha que no acaba nunca. Recuerdo una escena genial en Padre de Familia donde a Peter Griffin se le aparece el demonio que le quiere convencer de que haga alguna trastada, pero al otro lado aparece un ángel, que intenta lo contrario. Lo gracioso es que al ángel también se le aparece un demonio y al demonio un ángel.

El programa de Punset, Redes, es necesario. Es una pepita de oro en medio de una riada de mierda. Te muestra cómo funcionan las cosas, y no cómo parece que funcionan. El caso del mal es un buen ejemplo. Un buen tema. Es muy fácil hablar mal del mal. Pero la culpa no es del asesino es de las circunstancias que le han convertido en asesino. En el programa explicaban un experimento psicológico en el que colocaban a un asesino despiadado en una hacienda con familia y amigos ficticios, buena gente que le intentaban inculcar el bien: y el asesino se dulcificaba. Luego hicieron lo contrario, metieron a un tipo normal y corriente, un hombre apreciado en su barrio, familiar, trabajador, en una prisión durante 6 meses. El tipo trabajó como celador: pues bien, al sujeto lo tuvieron que sacar porque se estaba volviendo muy agresivo con los presos. Los torturaba. No somos buenos ni malos, somos cómo nos exigen las circunstancias. O no.

Follar, y jalar, y sobar

admin — Thu, 01 Apr 2010 19:19:19 +0000

SEMANA XLXII – AÑO MMX

Recuerdo una fiesta en Moscú. Estaba borracho, con el alma empapada de vodka, inexistente, supongo que como cuando naces y no te lo acabas de creer del todo. Me derrumbe en un sofá, incapaz de dar ordenes concretas a mis extremidades. También recuerdo el sueño que tuve. Yo hablaba muy seriamente con un cerdo. Le pedía explicaciones por su poca educación. El cerdo no me hacia ni caso. Solo follaba, jalaba, sobaba. Pero yo insistía. Le aseguraba que con esa actitud su raza porcina no tenía futuro, que lo único que podían esperar era un mundo de mierda. El cerdo, por un instante, dejó de hacer lo que hacía y le gustaba hacer y se acercó. Me observó. Asintió con la cabeza, compadeciéndose. Ya te darás cuenta, me dijo, como no sirve de nada todo lo demás. Y siguió follando, jalando y sobando.

Y nos pongamos como nos pongamos, es verdad: aparte de follar, jalar y sobar, todo lo demás es innecesario, prescindible, hasta inoportuno. Tenía razón el cerdo que se me coló en el sueño. Hay idiotas que piensan que son superiores a una piedra abandonada en medio del camino y que basta con darle un puntapié y apartarla, y eso justamente es lo que los convierte en inferiores. Porque la piedra seguirá allí, idéntica, sin la más mínima alteración, cuando miles de años después el idiota no sea más que un puñado de polvo. Como se suele decir, el tiempo deja a cada uno en su sitio, al idiota bajo tierra, y a la piedra en lo alto del monte. Por lo tanto, cuando veas una piedra, una simple piedra en medio del camino, arrodíllate, venérala, amigo, muestra toda tu insignificancia frente a su grandeza.

John Kennedy Toole se suicidó el 26 de marzo de 1969 poniendo un extremo de una manguera de jardín en el tubo de escape de su coche y el otro en la ventanilla del conductor. Unos años antes, su novela La Conjura de los Necios fue rechazada por un editor y se sintió un fracasado y llegó al convencimiento de que no tenía futuro en el mundo de la literatura. La depresión acabó con él. Después su madre logró que le publicarán la novela, consiguiendo en el 81 el premio Pullitzer. Hoy en día, 40 años después de su muerte, John Kennedy Toole sigue vivo, mucho más vivo que muchos idiotas que triunfan sin haberse arrodillado jamás ante una piedra en medio del camino.

Se buscan ideas para evitar el sufrimiento de la Lubina al Hinojo

admin — Thu, 25 Mar 2010 17:55:16 +0000

SEMANA XLXI – AÑO MMX

El debate sobre si los toros sí o los toros no, me está produciendo últimamente una inaguantable congestión cerebral. Y me escuece el occipital. No tengo ninguna intención de ser demagogo y menos aun insensible, lo prometo, pero no veo porque la gente se indigna tanto con el padecimiento del toro bravo y, en cambio, el mundo submarino se la trae al pairo. Si la razón es que la muerte del toro se convierte en un espectáculo público, yo me pregunto: ¿y si los matan a escondidas, sin público, entonces no pasa nada, corazón que no ve corazón que no siente…? Claro, lo de siempre: no es que no queramos que el animal no sufra, es que no nos gusta verlo sufrir. Vaya pandilla de mastuerzos mirándose el ombligo.

De todos modos, a lo que voy: al toro al menos se le ofrece la posibilidad de que le meta una cornada en los huevos al cafre ése al que se le ha ocurrido saltar al ruedo a marearlo, pero ¿y al pez?… Nada, que le den por aleta anal, claro. El pez no importa, le engañamos con un inocente gusanito (que por cierto, también debe sufrir), lo extraemos del agua contra su voluntad y lo dejamos que se asfixie y dé coletazos hasta la muerte. Pero nos da igual. Como no lo vemos sufrir, qué coño importa. Y sobre todo, con lo rico que está a la plancha… cuando lo engullimos se nos pasan todos los arrepentimientos. Ah, eso sí, si son pequeños, ni tocarlos, que han de crecer para que estén más sabrosos el día de mañana. ¿Quién defiende a los peces, potencialmente pescados?

Es curioso: yo estoy en contra de que los peces sufran. Desde luego. Me caen de lejos mejor que los toros. Y como en la vida todo depende de cómo te caigan las cosas para que encuentres una razón para defenderlas… Pues eso: que todos esos imbéciles que se ponen frenéticos pidiendo que se prohiba la fiesta taurina, les pediría que empiecen a pensar en cómo pescar un pez, sacarlo del agua y asarlo en una parrilla sin que sufra lo más mínimo. Porque, en serio, si no es así, cómo diablos podremos ir los insensibles que nos gusta el pescado hasta el Restaurante Els Pescadors y degustar el sublime fricandó de rape o la deliciosa lubina al hinojo. Porque que nadie le quepa duda: si nos prohiben el pescado a la plancha, yo seré el primero en convertirme en un delincuente en serie.

Llamamiento a los Tristes

admin — Fri, 19 Mar 2010 08:49:51 +0000

SEMANA XLX – AÑO MMX
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Tengo un amigo más amigo de lo que se piensa (al que veo muy poco, como a todos mis grandes amigos) que siempre me dice: aunque no lo veas, estoy más triste de lo que parezco. Y me gusta hablar con él. Se sienta frente a mí, me mira y me cuenta cosas tristes, pálidas, hondas, pesadas. Y yo le escucho. Se imagina el futuro en blanco y negro, asegura, sucio, agobiante, como un estanque podrido lleno de esos peces naranjas despellejados que sólo quieren nadar desorientados y comer la mierda que les lanzan al agua unos desconocidos. Puedo estar así durante horas. Sintiendo sus palabras como brisa soplando en mi frente. A gusto. Luego él se marcha, desaparece. Y es entonces cuando me siento muy amigo suyo, más de lo que él se piensa. Y me siento digno.

He estado escuchando a Serrat, las nuevas canciones con versos de Miguel Hernández, Hijo de la Luz y de la Sombra. La sensación ha sido la misma: de tristeza. Me he puesto los cascos, me he sentado y dejado que los poemas se metieran en mis oídos, se mezclaran en mi sangre y me invadieran el cuerpo. Cuando escucho a Serrat (o a Miguel Hernández) es como cuando hablo con ese amigo triste. Siento dignidad al escuchar lo que me dice. Siento una tristeza que me hace sentir a gusto. Estoy orgulloso de ser su amigo, aunque él no lo crea.

Cómo hacerse Catalanista en 30 minutos

admin — Thu, 11 Mar 2010 20:12:54 +0000

SEMANA XLX – AÑO MMX

Me he pasado toda la vida viviendo en Barcelona y nunca me he sentido catalán. Jamás. Y para ser sincero, hay muchas cosas que me han hecho sentir incómodo en Catalunya, desúbicado, desnacionalizado, desarraigado. Y es que yo entiendo el sentimiento nacionalista como el amor. Uno lo siente o no lo siente. No se trata de entenderlo. Si lo haces, tu cordura peligra. Es demasiado complejo. Un día cualquiera ves a una tía y algo imperceptible se te mete en el cuerpo. No la conoces, y no es especialmente agraciada, incluso puede que sea
imbécil perdida, pero no puedes hacer nada porque ese algo se te ha metido en el mismísimo fondo de las entrañas y no hay forma de
impedirlo. Tal vez sea una necesidad, qué sé yo. Pero es implacable. Es más, si decides luchar, ese sentimiento se vuelve más feroz y se fortalece todavía más. Si no lo aceptas, te puede destruir. Sólo te queda rendirte y dejarte dominar por él. Y entonces te dejas llevar. Y te casas. Pero llega un momento en que ya no sabes cómo hacer marcha atrás. Y lo peor: igual es que ya no te interesa.

Pues bien, lo mismo ocurre con el nacionalismo. Creo que la gente se rinde. En serio. Tienen miedo a no ser queridos, aceptados, incluso
ser fulminantemente rechazados. Se convierten, y luego ya no saben porque son lo que son. Es un fenómeno psicológico ampliamente
estudiado que tiene que ver con el instinto de pertenencia. Y dentro de lo que cabe, de acuerdo, lo puedo entender. La libertad tiene esas
cosas: puedes elegir si quieres ser libre o no. Allá cada uno. Pero, por favor, existen cosas inadmisibles: Carod Rovira, la ley de la
rotulación, el instrumento ese que suena como una rata a la que le pisan el rabo (¿La gralla?), o algunas de las pinturas más reconocidas de Tapies. Eso no, por dios.

Sin embargo, este fin de semana lo he comprendido todo. He visto la luz. Me he sentido catalán hasta la médula. Soy catalán. ¡Visca
Catalunya y lo que haga falta! Ahora soy capaz de bailar la sardana con Carod al son de la Gralla mientras veo cuadros de Tapies. Lo digo sin ningún tipo de ironía. Si alguien no me cree, que se acerque al Restaurante Can Giró – en el pueblecito de Campins, en la carretera de Santa Fé – y se siente en una de sus mesas y pida directamente, sin más preámbulos, la crema catalana. Si no sale de allí cantando “Els
Segadors” es que no tiene sentimientos, ni es humano, ni nada de nada.

Al otro lado de la ventana

admin — Wed, 24 Feb 2010 17:44:20 +0000

SEMANA XLIX – AÑO MMX

Está sentado frente al ordenador, en la oficina, en el último piso de un edificio altísimo. Trabajando. Es un jueves, a eso de las ocho. Al otro lado de la ventana, afuera, el cielo está tan oscuro que ni existe, solo es nada, solo se ve porque las luces diminutas de otras ventanas están encendidas. El leve rugido de los coches rasca la tarde, el grito de un niño, un claxon perdido, es la ciudad.

No sabe por qué, pero de pronto piensa en las vacaciones. En salir. Respirar. Moverse. Eso, viajar es como salir. Solo eso, salir. Tiene un mapa de España colgado en la pared. Lo observa. Siempre le ha gustado la forma que tiene España. Es el perfil de la cara de un tipo serio, incluso algo aburrido, alguien sensato que se toma las cosas con calma.

Pero le llama especial atención la frente. La frente es diferente. Es revoltosa, salvaje, misteriosa. Es Galicia. Piensa en ir a Galicia. Otra vez, porque tiene un recuerdo imborrable de la última vez que estuvo allí, recorriendo la Costa da Morte, paseando por Cabo Roncudo, en medio de una noche negra, donde únicamente la luz de un faro giraba incansablemente, dando vueltas sobre sí mismo, perdido, sin saber qué iluminar e iluminando todo al mismo tiempo. Cierra los ojos. Luego, mira de nuevo a la pantalla. Sigue trabajando.