La invasión de los Gilipollas

Al otro lado de la ventana

admin — Wed, 24 Feb 2010 17:44:20 +0000

SEMANA XLIX - AÑO MMX

Está sentado frente al ordenador, en la oficina, en el último piso de un edificio altísimo. Trabajando. Es un jueves, a eso de las ocho. Al otro lado de la ventana, afuera, el cielo está tan oscuro que ni existe, solo es nada, solo se ve porque las luces diminutas de otras ventanas están encendidas. El leve rugido de los coches rasca la tarde, el grito de un niño, un claxon perdido, es la ciudad.

No sabe por qué, pero de pronto piensa en las vacaciones. En salir. Respirar. Moverse. Eso, viajar es como salir. Solo eso, salir. Tiene un mapa de España colgado en la pared. Lo observa. Siempre le ha gustado la forma que tiene España. Es el perfil de la cara de un tipo serio, incluso algo aburrido, alguien sensato que se toma las cosas con calma.

Pero le llama especial atención la frente. La frente es diferente. Es revoltosa, salvaje, misteriosa. Es Galicia. Piensa en ir a Galicia. Otra vez, porque tiene un recuerdo imborrable de la última vez que estuvo allí, recorriendo la Costa da Morte, paseando por Cabo Roncudo, en medio de una noche negra, donde únicamente la luz de un faro giraba incansablemente, dando vueltas sobre sí mismo, perdido, sin saber qué iluminar e iluminando todo al mismo tiempo. Cierra los ojos. Luego, mira de nuevo a la pantalla. Sigue trabajando.

Cagarla

admin — Wed, 10 Feb 2010 17:41:54 +0000

SEMANA XLVIII - AÑO MMX

Cuando era pequeño y apoyaba mis cándidas nalgas en los flotadores del váter, deseaba ser un dictador. Estaba siempre solo, en la oscuridad. Era tal vez en único momento en el que no tenía que dar explicaciones para encerrarme en una habitación. Llamaban a la puerta, yo decía que estaba ocupado, y me respetaban. Pasaba mucho tiempo en el lavabo. Y muchas veces (lo confieso) sin tener ninguna ocupación. Bueno, pensaba en cómo gobernaría el país, o a mi familia, o a mi perro, o a mis amigos, o a lo que fuera. Necesitaba controlarlo todo. Daba gusto poder ser un caprichoso y que nadie te lo reprochara. Y así, me pasaba horas y horas. Finalmente, cagaba, y muy a gusto.

El otro día fui a ver Invictus, la película de Clint Eastwood. Habla de Mandela, del presidente sudafricano. La película es prescindible, es el problema que tienen las biografías, que ya sabes lo que va a pasar, y entonces pierde emoción, y la emoción es la sal en el cine. Pues bien, Mandela se tiró casi 30 años en la cárcel. Lo metieron ahí porque pensaba que todos somos iguales y, en consecuencia, todos tenemos el mismo derecho a decidir quién nos tiene que controlar. Cuando salió, y consiguió su objetivo -que todos votaran por igual-, no cargó contra los mismos que le metieron entre rejas en la cárcel, que va, sino que decidió que era necesario aprender a convivir con ellos. Si Mandela hubiera nacido en la época de los romanos, sería Jesucristo.

La cuestión es que al día siguiente, después de ver la película, me senté en el váter. Pensé en Mandela, encajonado en una jaula, leyendo o escribiendo o pensando. Deje que la mierda cayera en el fondo del váter, tiré de la cadena y ni siquiera se me ocurrió pensar dónde habrá ido a parar esa mierda tan mía. Y me sentí aliviado, ligero, limpio por dentro.

Blanco y Negro

admin — Wed, 27 Jan 2010 17:38:32 +0000

SEMANA XLVII - AÑO MMX

El niño recorre un pasillo con los pies pesados, va cabizbajo, en silencio, y lleva una barra en la mano. Entra en una habitación y cierra la puerta tras de sí. Vemos el pasillo iluminado y, al fondo, la puerta cerrada. Esa imagen se mantiene durante un minuto largo. Y de pronto se oye el quejido del niño. Escuchamos un dolor seco, sin rencor, acostumbrado, como el de alguien que reconoce su culpa y entiende la razón de su castigo. Ay, ay. La secuencia desaparece en la oscuridad de la pantalla, hasta el negro más absoluto.

Es una escena de la película “La Cinta Blanca“, de Michael Haneke. En ella describe como vive un pueblo del norte de Alemania en el año 1913. Es una historia que transcurre muy despacio; es como si estuvieramos sentandos en la orilla de la playa, contemplando un mar en calma, sin apenas oleaje, inmenso, que se extiende claro y despejado hasta el horizonte. Todo es fácil, abarcable, seguro. Las cosas suceden, se encadenan ordenadamente, las causas se convierten en efectos, y éstos, a su vez, en causas. Todo está pulido, exactamente como es. Y la historia sigue, se alarga, la superficie a veces se agita imperceptiblemente. Pero finalmente todo se mantiene. Y seguimos mirando el mar, dejándonos llevar por el sonido de las olas, que abrazan la orilla, nos mojan los pies y, otra vez, se retiran para formar parte de ese mar sereno, inacabable y oscuro.

Sin embargo, una vez se acaba la película, nos damos cuenta que no somos los mismos que antes. Algo nos ha cambiado. Ese mar aparentemente en calma nos ha removido las entrañas más reconditas de nuestro pensamiento. Sabemos entonces lo que hay dentro de la historia que nos cuenta Haneke: hay terror, un terror que no puede llevar más que al origen del terror, y la causa no es otra que el miedo a la libertad y el deseo de seguridad. Tal vez el autor quiere hablar de la raíz del nazismo, pero yo hablaría más bien de la raíz del mal, lo que se oculta bajo un mar aparentemente en calma. Así es esta memorable película de cine. Y todo se vuelve blanco y puro, en apariencia.

La Epidemia de la Inocencia

admin — Wed, 20 Jan 2010 17:27:35 +0000

SEMANA XLVI - AÑO MMX
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No sé muy bien porque el mundo funciona tan mal. Ni idea. De hecho, pienso que no tiene arreglo. Pero si tuviera que dar una respuesta, diría que funciona mal por culpa de la razón. O lo que es lo mismo: por la perdida de la inocencia. La gente que tiene el poder es idiota. No es posible tener el poder y no serlo. Me refiero a cualquier poder, por insignificante que éste sea. Si lo quieres conservar (me refiero al poder) debes utlizar la razón. Es imprescindible. La gente razonable es razonablemente idiota. Consideran que la vida es previsible, que se puede controlar como si fuera una tostadora: metes la rebanada de pan en la ranura, regulas el tiempo de extracción automática y esperas. Si sigues las indicaciones a rajatable, todo saldrá bien. Pues no.

La vida no funciona igual. Es otro asunto. Pero ya es tarde para darse cuenta. La vida no es previsible. No tenemos ni idea qué pasará si nos levantamos un día. Puede pasar de todo, incluso que no pase nada. Y esa es la gracia que tiene. Pero existe gente (cada vez más) empeñada en organizar todo para que pase lo que queremos que pase. Y lo están consiguiendo. Y cuando lo consigan, este mundo será el lugar más aburrido del sistema solar y alrededores. Y todo tiene que ver con la perdida de la inocencia: lo que podríamos llamar la inociencia (me gusta la palabra), una especie de adoración a la razón, que no es otra cosa que un mecanismo de defensa del hombre para controlar la naturaleza y así poder esquivar el dolor, el sufrimiento y, si es posible, la muerte. Lo dicho: una idiotez.

En las empresas, que al final son como las células de la sociedad, pasa lo mismo. Domina la idiotez. Dilbert, el oficinista creado por el dibujante Scott Adams, lo explica en sus tiras cómicas: No sé si hay más idiotas ocupando puestos directivos de empresas que entre la población general, afirma, pero estoy seguro que es donde resultan más fáciles de identificar.

Focas contra Fideos

admin — Wed, 13 Jan 2010 18:00:47 +0000

SEMANA XLV - AÑO MMX

El otro día fui a comer con una persona con sobrepeso. En otras palabras: una gorda hermosa y llena de vida. Me refiero a que pesaba más de lo normal: unos 110 kilos, me confesó. La gente la miraba. Me dijo que algunos mentecatos incluso la llamaban foca, tonel y bola de sebo. En parte se sentía culpable, pero me asombró cómo disfrutaba comiendo. Hablaba de los alimentos y de la cocina con gran delicadeza, como cuando te refieres a alguien a quien adoras. De hecho, los trataba como personas: a mis fideitos los dejo reposar en la cazuela de barro… y cosas así. Porque todo lo que como hoy, soltó, seré yo misma mañana.

No entiendo muy bien por qué no gustan las gordas. Son como parias. Incluso las mujeres gordas no se gustan a sí mismas. Y, por el contrario, las flacas se convierten en modelos a imitar. No acabo de digerir este hecho, de verdad. Antes las mujeres eran muy gordas y vivían de forma saludable muchos años. Mi bisabuela por ejemplo. Tengo una foto en la que aparece bien jamona, redonda y con una papada desproporcionada. Y la tía tan feliz. 5 hijas y vivió hasta los 108 años. No es broma. Si no, solo hay que fijarse en todas esas fotos antiguas, de principios de siglo, cuando las mujeres eran rollizas, paliduchas, pero eran fuertes y saludables como robles. Respetaban la comida de una forma espiritual. Ahora no.

Y algo no me cuadra. Detesto las pasarelas a más no poder. Me entra mucha rabia ver a mujeres desfilando como si tuvieran estreñimiento (o lo que sea) y luego representen el sumum de la belleza. Pues no. Me niego. La belleza es otra cosa: no es un fideo renqueante que solo come alpiste y agua embotellada en frascos de colonia y que le enseñas un chuletón y le entra una arcada. Algo ha de cambiar. Y rápido, cuanto antes. Hemos de defender, alabar y fomentar el amor hacia los alimentos, a comer mucho, bien y sin complejos. Como dice Andreas Moritz en “Los Secretos de la Salud“, el sobrepeso de kilos no es negativo, lo que es malo es el sobrepeso de infelicidad por creer que estar gordo es malo. Recomiendo un capitulo que habla de la tonta histeria antigrasa que falsamente nos ha inculcado la publicidad. Salud.

Locuras de verdad

admin — Sat, 26 Dec 2009 13:01:58 +0000

SEMANA XLIV - AÑO MMIX

Filosofada al canto: Creo que los ojos hablan. En serio. Las palabras no, que va, los ojos los ojos. Justamente las palabras se inventaron para engañar, porque si no hubieran existido las palabras sabríamos entendernos con la mirada. La inteligencia y el pensamiento son involución, dado que tienen la misión de dominar la naturaleza, de domesticarla. Y eso empieza por nuestra propia naturaleza. Es decir: tenemos inteligencia porque queremos controlar la naturaleza. Pero los ojos nos traicionan. Da igual si son claros, oscuros, azules o estrábicos. Únicamente es necesario fijarse atentamente y entenderemos la verdad. A menos que te pongas gafas de sol.

Nietzsche, el inmenso filosofo, decía que las convicciones son más peligrosos enemigos de la verdad que las mentiras. Es curioso como se ponen de moda las actitudes: hoy en día se considera muy importante el posicionamiento. No me refiero a ser rico o pobre, me refiero a tener una visión determinada de uno mismo y de tu entorno. De sentirte parte de algo. Cuanto más limitado, mejor, más convencido de dónde estás y, en consecuencia, de quién eres. Soy tal, dices, y te sientes seguro, cómodo. Te sientes un superhombre.

Pero ese no era el pensamiento de Nietzsche. Creo. La película no era esa. Todo se basa en el cambio. Todo varía constantemente, afirmaba, todo se mueve, sube y baja, se intensifica, se desinfla, frena, todo es una alteración constante, por lo que la convicción es inconveniente para la mente. Hace daño. Hay que evitar lo que no tiene fuga, la axfixia de la complacencia, el sobrevivir lo justo. Existe una ópera de Richard Wagner, Tannhauser, que en su apertura representa muy bien la búsqueda que enloqueció a Nietzsche: el deseo de la belleza de la verdad. Así que ponte las gafas y deja que todo fluya.

Morirse de risa

admin — Sun, 20 Dec 2009 14:02:03 +0000

SEMANA XLIII - AÑO MMIX

Un 24 de marzo de 1975 Alex Mitchell, un albañil de 50 años de edad de King’s Lynn, Inglaterra, se murió de risa mientras miraba un episodio de la serie The Goodies. Después de veinticinco minutos de risa continuada Mitchell finalmente tuvo un colapso en el sofá y quedó fulminado como consecuencia de un ataque cardíaco. Se le quedó una sonrisa dibujada en la cara. Su viuda le envió después una carta de agradecimiento a los Goodies por haber hecho que los últimos momentos de vida de Mitchell hubieran sido tan agradables.

No sé muy bien de donde procede la risa ni cuál es su recorrido. Si nace en el cerebro o en alguna parte recondita del espíritu, un punto ilocalizable, primitivo, atávico. Porque los bebes saben hacerlo sin que nadie les enseñe. No ven, no oyen, y su cerebro está todavía reblandecido y poco receptivo, pero sin embargo, en cualquier momento y sin justificación alguna, pueden soltar una carcajada de aupa. Por lo que la risa debe de ser un instinto. Necesitamos comer, follar, dormir y, sobre todo, reir. Si no reimos, morimos, el espíritu se resiente, se seca, languidece ,y se deteriora hasta morir. Dicen que la risa va bien para las depresiones. Pero la cuestión es otra. La cuestión es por qué unos tienen facilidad para reir y a otros les cuesta más. Yo tengo una teoría: la risa es un mecanismo de defensa contra el miedo. El miedo a morir. Reimos para vivir mejor.

El Síndrome de la Caperucita Roja

admin — Thu, 10 Dec 2009 00:06:03 +0000

SEMANA XLII - AÑO MMIX

El mundo es tan contradictorio que a veces la imbecilidad parece sensata. Siempre que pueden, los adultos protegen a los niños de los peligros que acechan en cada esquina. Como dice el anuncio, esto no se toca, eso no se mira…Se procura que su inocencia no se vea manchada por la turbia realidad. Si un desconocido te ofrece una piruleta, huye, aconsejan los padres, o si sale un pene o una vulva en televisión, apágala inmediatamente -la televisión, claro. Los peques han de crecer con la mente limpia e inmaculada como una porcelana de Yadró.

Pero luego ves cosas raras. El otro día fui testigo de un hecho que no sabría cómo definir. Una madre se sentó en la cama de su tierna hijita y le relató con todo tipo de detalles el cuento de Caperucita Roja. Lo hizo con una vez melosa, acariciando los mofletes de la niña con delicadeza. Le contó como una madre deja a una niña pasear por un bosque lleno de lobos feroces, cómo la niña pone en peligro a su abuelita dándole al lobo los datos de su casa, y cómo de esa manera el Lobo engulle a la abuela enferma y, más tarde, a la niña, para acabar con un cazador rajando las tripas del lobo y extrayendo los cuerpos de la anciana y su nieta.

No es broma. Todo eso la madre se lo contó a su hijita para que se durmiera. Si esa niña crece mentalmente sana, será un milagro, pero si sale normalita, no creo que jamás se le ocurra meterse en un bosque, y tengo dudas de si se atreverá a internarse en un parque urbano. En resumen: feliz Navidad, y un consejo: para los niños, unas buenas tiras de Mafalda y nada de cuentecitos traumáticos que los conviertan en futuros perturbados. Que luego ya se sabe: salen adultos que no creen en el cambio climático o que piensan que los coches son algo más que un maldito transporte.

La Amistad o Elogio de la Repetición

admin — Thu, 03 Dec 2009 17:46:08 +0000

SEMANA XLI - AÑO MMIX

El otro día un amigo me contó que siempre caminaba desde su casa a la oficina, de la oficina a su casa. De lunes a viernes. Siempre el mismo recorrido. La misma gente, idénticos bares, todo igual. Todo se parecía, nada cambiaba. Un día decidió alterar el recorrido. En lugar de caminar por la calle tal y cruzar la plaza cual, las de siempre, ese día varió su rutina. Siguió así durante unas semanas. Pero se sintió raro. Al cabo de unos días, se dio cuenta de que le faltaba algo, así que volvió a su antiguo recorrido y entonces se sintió seguro, acogido, lleno. Era más él, me aseguró.

Es curioso a la velocidad que miramos todo lo que nos rodea. Incluso hasta lo que sucede dentro de nosotros. Leemos en diagonal, pensamos por encima, sentimos ligeramente. Todo sin parar. Y detestamos la repetición. Necesitamos cambiar, que todo cambie, que nada se mantenga. Y al final del recorrido nos enteramos de que somos el camino que hacemos cada día. La repetición nos hace más personas. Es como la amistad, te das cuenta que cuanto más repetitiva, más amistad.

Ese ensalzamiento de la rutina, de lo cotidiano, de las cosas que nos definen, que a veces nos empeñamos en despreciar, es de lo que hablan los varios heterónimos de Fernando Pessoa en “El Libro del Desasosiego“, un entrañable viaje a la vida aparentemente gris de cualquier ser humano.

Los Virus

admin — Thu, 26 Nov 2009 20:58:17 +0000

SEMANA XL - AÑO MMIX

Vivimos en un sistema que estamos aniquilando poco a poco. Nos reproducimos inagotablemente y consumimos todo lo que está a nuestro alcance. Tenemos miedo a morir e intentamos evitarlo, pero en nuestra lucha de supervivencia somos capaces de destruir nuestro entorno. Cuando la naturaleza nos descubre, procura tomar medidas y nos lanza un chubasco, un huracán, un tsunami o lo que sea, pero nosotros -que somos muy listos- nos adaptamos y luego nos mutamos en seres más fuertes, más preparados, y seguimos con nuestro objetivo: sobrevivir a toda costa.

Igualito a como una gripe nos devora. Lo mismo. Porque según el diccionario de la Real Academia de la Lengua Española, un virus es un organismo de estructura muy sencilla, compuesto de proteínas y ácidos nucleicos, y capaz de reproducirse solo en el seno de células vivas específicas, utilizando su metabolismo.

Personalmente creo que vivimos en el interior de una especie de cuerpo humano gigante, el Universo o como se llame, y que somos pequeños bichitos acojonados que, dotados de un gran desconocimiento y una portentosa ignorancia, buscamos la inmortalidad de forma obsesiva. Pues eso: que somos unos bichitos formados de muchos bichitos que a su vez están formados de muchos bichitos… Total que lo mejor que se puede hacer es escuchar a Brown Eye Girl de Van Morrison y asumirlo (el hecho de ser un bichito) con un buen café.